Sunday Morning

É a minha droga. Todas as músicas são de amor e todos os filmes são comoventes. Ando sorrindo. É o escuro caloroso, o silêncio sossegado. É a mão trêmula e o bafo na nuca. O ombro largo, a minha criança. É que eu amo você. É que é simples. É amor no sexo também. É o orgasmo. É a falta na minha virilha quando fim de semana termina. É a voz do outro lado da linha. É a voz do outro lado da porta. É a minha falta na faculdade. São as rosas. São os lírios. São as conversas ridículas, são seus olhos. É a confiança. São as coincidências, são as confidências. É que eu agora preciso de você. É a sua cozinha e a minha cama. É a minha cabeça deitada no teu coração. São as metas. É o primeiro “Bom dia” sem escovar os dentes. Minha moda. Minha publicidade. É a nossa paciência. É a nossa preguiça. É o carinho. É a escada, o carro, a chuva, a lua. É o cheiro na minha roupa, é o gosto na minha boca. É o íntimo. É a condição. Só eu. Só você. Nada mais.