Sunday Morning

É a minha droga. Todas as músicas são de amor e todos os filmes são comoventes. Ando sorrindo. É o escuro caloroso, o silêncio sossegado. É a mão trêmula e o bafo na nuca. O ombro largo, a minha criança. É que eu amo você. É que é simples. É amor no sexo também. É o orgasmo. É a falta na minha virilha quando fim de semana termina. É a voz do outro lado da linha. É a voz do outro lado da porta. É a minha falta na faculdade. São as rosas. São os lírios. São as conversas ridículas, são seus olhos. É a confiança. São as coincidências, são as confidências. É que eu agora preciso de você. É a sua cozinha e a minha cama. É a minha cabeça deitada no teu coração. São as metas. É o primeiro “Bom dia” sem escovar os dentes. Minha moda. Minha publicidade. É a nossa paciência. É a nossa preguiça. É o carinho. É a escada, o carro, a chuva, a lua. É o cheiro na minha roupa, é o gosto na minha boca. É o íntimo. É a condição. Só eu. Só você. Nada mais.

Deixa de hipocrisia!

Hoje assassinaram um cara em Belém e a cidade amanheceu cinza. E daí? Todo santo dia morre alguém em Belém e todo santo dia chove. Aqui é pequeno, notícia corre mais que o Bolt. Acho hilário ler no twitter as mensagens de apoio “pra família”, que não vai ler, de gente que nem conhece o cara, hilário! Legal também são conhecidos indignados com a justiça desse país, com a polícia incompetente, me dá sono.
Hipocrisia, maldita hipocrisia, pessoas de caráter duvidoso e pouco raciocínio cobrando uma ação da polícia, colocar a lei em vigor. A polícia está tão perdida quanto nós e nem é culpa deles. Mas imagina aí leitor, quem escreveu isso lá no twitter, é o cara que fuma baseado na faculdade, palavras do próprio. “O baseado não faz mal a ninguém”, isso que maconheiro usa como desculpa. Pra chegar na sua mão, seu viado, essa merda passou por muitas outras e ele não pensa nisso, claro que não. Vício é vício e sejamos claros (idiota)!
Tenho muita coisa contra muita gente, tenho sim, mas guardo minhas opiniões pra mim. Falso moralismo me dá sono. E só escrevi isso aqui na esperança de que alguém leia e eu tenha que cruzar menos com a hipocrisia do ser humano que não pensa, sou egoísta, lide com isso. Pensar faz bem.

Profissão

Deve ser coisa de publicitário rezar pra que fique bonito, ficar “lambendo” o trabalho no monitor até tudo ficar equilibrado. É importante pra ele saber ou aparentar saber um pouco ou muito de tudo, caso não saiba, tem o google quando chegar em casa. Todo publicitário implica com as outras profissões: “ninguém é melhor” ou “todo mundo é melhor”; Publicitário não tem espaço pra se anunciar, vive torto atrás do computador pesquisando, tweetando, batendo papo dentro da sala verde-limão, porque verde-limão estimula criatividade. Vive em crise de “ninguém me ama” e odeia atender telefone. Está sempre com sede de cerveja no meio da semana e com cafeína no sangue. Reclama de tudo.
Publicitário odeia a faculdade, já ouviu tudo o que dizem ali. Certamente já fumou unzinho. Virou poeta de blog, cantor de videokê e chora no ombro do garçom de saudade de algum desgraçado.
Publicitário consegue dizer de uma vez o que todo mundo se enrola pra falar. Têm carisma, é tarado (transar é o negócio. Ou seria se houvesse mais publicitários no mundo). Só se apaixona por meia dúzia de infelizes: “não tenho tempo, não tenho paciência”. E passa mesmo a faculdade inteira aprendendo a mentir que é ocupado, mas é um nerd...viciado em qualquer tipo de informação on-line, é com isso que se ocupa.
A Publicidade abre a cabeça do seu profissional no meio e todos acabam com um perfil: independente, cafajeste, carente, consumista, reclamão, sincero, preguiçoso, capitalista, confuso, egoísta e...superficial, que pelo menos seja bonito, né? É da estética que eles se alimentam, e com orgulho!

Fênix

Hoje não quero reclamar nada, um milagre não é mesmo? Até ia embora assim, sem dizer nada, mas precisava vir aqui e dizer qualquer coisa sem sentido: A fênix é um pássaro da mitologia grega que enquanto morre, entra em autocombustão e, passado um tempo, renasce das próprias cinzas, forte e pegando fogo - de novo.

Boa noite.

Mais uma vez

O que eu faria? Colocaria os pés pro alto e deixaria o dia passar, sentadinha aqui, olhando o céu mudar de cor e a temperatura variar, exatamente na mesma posição. Pego um copo de leite, arrasto a cama pro lado, sento junto da bancada, esse é o momento que eu evitei até agora, olhar pra esse monitor e dizer o que sinto.
Desde sexta, assim que cheguei em casa, abri um arquivo do Word e fui digitando as coisas que passavam na minha cabeça: cigarros, solidão, sexo, internet, bares, moda, viagens, música, mudanças, unama e amor, como sempre. As frases todas perdidas, sem conexão... e essa bagunça é tão...“eu”. Não sinto vontade de fazer nada, só continuar aqui, de joelhos encolhidos, assistindo minhas séries. A “semana em que meus pai saíram de férias” não teve amor, só uma cerveja no meio da semana que me levou a crer...pode ter outra pessoa se apaixonando por mim e dessa vez não vou virar as costas. Estou tão cheia de feridas não cicatrizadas, a beira da loucura e da solidão, mas tão calma e, ainda sim, convencida de que meu caminho é o novo.
Quando chove, sento na varanda de madrugada e me deixo molhar, essa é a única hora em que consigo respirar, é o único momento que ainda me sinto viva. Não é difícil olhar pra cara do passado, não representa mais a mesma coisa, são só espaços vazios de mentiras. Dói mesmo olhar pra frente, do que vai ser de mim e do resto ambulante que eu sou.
Isso é tudo o que eu consigo escrever por hoje.

You, Michael Bublé, give me fever.

Meu pai do céu, todo bom.

Better Man - Pearl Jam

Esperando, olhando o relógio, são 4 horas, é hora de parar
Diz a ele: "Não agüento mais"
Ela pratica o seu discurso
Enquanto ele abre a porta, ela se vira,
Finge dormir enquanto ele a observa
Ela mente e diz que está apaixonada por ele, não pode achar um homem melhor.
Ela sonha em cores, ela sonha em vermelho.
Falando sozinha: "Não há mais ninguém que precisa saber"
Ela diz a si mesma
Voltam lembranças de quando ela era corajosa e forte
E esperando pela vinda do mundo
Ela jura que o conheceu, agora ela jura que ele se foi



E assim deixo o meu Goodbye, do jeito que só Eddie Vedder sabe fazer.

Eu prefiro ter um filho viado...

...do que um filho jornalista. Sabe por quê? Jornalista é formador de opinião e dá na porra do meu saco ler um milhão de pessoas reclamando ao mesmo tempo do que o William Bonner disse no jornal como verdade absoluta. Tendo como exemplo o que aconteceu no Rio de Janeiro hoje: chuva, alagamentos, mortes e essas coisas todas de sempre. Porra, essa merda está assim porque o sistema de esgoto é um lixo e o brasileiro, junto com os péssimos políticos, contribui pra piorar ainda mais as coisas. Você joga lixo no chão? Já jogou algum dia? Certeza que já, então, meu amigo, você é outro merda que não pode falar de ninguém, assim como eu. Faça a sua parte, ajude, mas não julge ninguém seu hipócrita! Tente ser menos teleguiado por esse jornalismo patrocinado, tenha filtro pelamordedeus!!!


VAI TOMAR NOO CUUUUUU WILLIAM BONNER!

Pronto. Estou mais leve e vou dormir. =]

Ps.: Isso aqui é uma visão bastante generalizada do que normalmente acontece quando relatam uma enchente. Usei o Rio como exemplo superficial para fazer uma crítica ao jornalismo.

Monumento a um jovem monolito

Ao completar trinta anos, você ganhará os olhos duros dos sobreviventes. Só verá sua amada na parte da manhã e da noite, só encontrará seus pais de vinte em vinte dias. E quando seus velhos morrerem, você ganhará um dia de folga para soluçar e gritar que deveria ter ficado mais próximo deles. Sorria, você é um jovem monolito e a vida vai ser pedrada. O trabalho é uma grande cadeia e você sentirá muito alívio por ter uma. A cadeia engrandece o homem. E o sangue do dinheiro tem poder. Reze. Reze ajoelhado por uma carreira, dê a sua vida por ela. Viva como todo mundo vive, você não é melhor que ninguém. Porque o dinheiro move montanhas, o dinheiro é a igreja que lhe dará o céu. Sorria, você é um jovem monolito e o mundo é uma pedreira. Eles irão moer você todinho. De brinde, muitos domingos para chorar sua falta de tempo ou operar uma tendinite. Nas terríveis noites de domingo, beba. Beba para conseguir dormir e abraçar mais uma monstruosa segunda-feira. Aquela segunda-feira que deixa cacetes moles e xoxotas secas para sempre. A vida é uma grande seca, mas ninguém sente calor: Nas salas refrigeradas, seus colegas de trabalho fabricam informação e, frios, sonham com o dia dez do próximo mês. Você é o Babaca do Dia Dez, não há como mudar o seu próprio destino. Babaca que acorda assustado, porque ninguém deve atrasar mais de vinte e cinco minutos. Eles descontam em folha e você é refém da folha, do salário, do medo. Ninguém tem o direito de ser feliz, mas você ganhará a sua esmola de seis feriados por ano. E todos nós vamos enfrentar, juntos, um imenso engarrafamento até a praia. Para fingir que ainda estamos vivos. Para mostrar que ainda somos capazes de sentir prazer. Para tomar um porre de caipirinha sentado em uma cadeirinha de praia. É uma grande solução. E você ainda ganhará quinze dias de férias para consertar a persiana, pagar contas, fazer uma bateria de exames. Ninguém quer morrer do coração, ninguém quer viver de coração. Eu não duvido da sua capacidade de vencer: Lembre disso no primeiro divórcio, no primeiro infarto, no primeiro AVC.

Dica de Hamanda Portal. Texto tirado do Blog dos Malvados.

Ah o feriado

Parte teórica: A parte fácil:

O feriado foi sobre amor e meditação. Pra quem lê e não me conhece, esse feriado meu pais viajaram e eu fiquei aqui, sozinha na páscoa. O legal de isso acontecer comigo, é que esse é o tipo de coisa que gosto de fazer, ficar sozinha. E o que ficar sozinha tem a ver com a amizade a que me refiro, não é mesmo? Simples, ficar sozinho te dá tempo pra pensar e, quase sempre, a solidão te lembra o amor, o amor te lembra pessoas, e saber quem te ama sem precisar ouvir é uma dádiva.
Um dos amigos que vieram me visitar no feriado foi a Mayara, conversei bastante com ela sobre isso. Definitivamente, ela não vive bem sozinha. Expliquei essa coisa toda de amigos e esse "lance" de solidão que acontece na minha vida desde sempre, o que tem de assustador e bonito ao mesmo tempo.
Quem são seus amigos? Quantos são? A minha lista é grande, não é superficial e fácil, são pessoas adultas que compartilham tudo. Não uma, nem duas, vários caras que confiam em mim entre todas as outras criaturas que conhecem. Pensei na responsabilidade e na forma como isso formou meu caráter. Não posso mais reclamar sobre homens, é perda de tempo... uma hora dá certo, mas tenho que agradecer por essas pessoas que sabem o significado real de uma amizade e me vêem nele, obrigada, vocês me fazem feliz.


Parte Prática : Meu pai do céu!

Além disso, a solidão te deixa criativo e criativo nem sempre é um significado positivo. Eis aqui a produção da minha criatividade:

- O que aconteceu com a sala da minha mãe:


- Fotografar Mayara Santos e me auto-fotografar (respectivamente):



- Fazer um vídeo sem sentido que ficou um lixo e colocar no youtube:


Chamo isso de rotina.

Nem pra ser feliz gordo presta.

Esse é especial, não consegui parar de rir ainda! ahuahuahuahuahuahuahuahuahuahuah